Ojala fuera invierno.

Todo sería más fácil si no hubieses dejado esos suspiros plasmados en mi ventana. Esas tardes donde una sola nube tapaba todo el cielo, una infinita nube grís. Y nosotros tapados hasta la nariz, abrazados, fundidos, enredados entre las sábanas de mi cama. Tú con tu sonrisa eterna, amable, casi delicada. Y yo quieta, inmóvil, deseando con todas las arterias de mi cuerpo que no acabe nunca el tiempo junto a tí.

Y viene la primavera a mentirme sus flores, cuando tu ausencia no es más que un temblor en las entrañas. Y pienso tu recuerdo y en los besos que nos dejamos creando la ternura donde solo habían miedos. Pero entiendo cuando dices que lo nuestro no es más que una hoja seca, que por mi horizonte de dudas, mi nombre dejó de ser el color más dulce en tu boca. Y han comenzado a ponerse tristes mis mañanas, porque no veo tus manos acercándose, despacio, sin razones. Porque solo veo reproches en el tunel sin fondo que era tu mirada, pero no te culpo...

Tú dices: amar te duele. Yo digo: amarte duele.

Si es rencor, si es indiferencia o solo una mancha de lluvia en tu memoria. Habla bien, no al revés, que las horas se hacen tibias y me pongo a girar en el aire, hazme bajar. Y hablemos de luces, hablemos de nada, hablemos de cosas de verdad. Y a veces tan triste y a veces tan virgen, a veces solo una mancha de lluvia en tu memoria, hazme bajar.

No hay árbol que no haya
sido sacudido por el
viento...

Si para recobrar lo recobrado

tuve que haber perdido lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado.
Si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.
Porque después de todo he comprendido
que no se goza bien de lo gozado
sino después de hacerlo padecido.
Porque después de todo he comprobado
que lo que tiene el árbol de florido
vive de lo que tiene sepultado.

Santa Teresa de Ávila.

I

Es una tormenta sin luces ni ruidos, una tormenta que no destruye, una vida que se pierde en una espera, un ideal que ciega, es como caminar de puntillas y ser escuchado, algo no logrado, algo terrible que duele, una nube errante que no se va desde hace tanto, tanto miedo.

II

Y solo me queda una ventana sin estrellas, ni un sí, ni un no, ni siquiera un detalle para calmar el alma complicada, limpio mis alas, andube de rabia en rabia, de muerto en muerto, además te quiero, desde hace tanto tiempo y frío.